La clase nos divide.

La mierda ajena es la que limpiamos. De la misma mierda brotó un gobierno digitado por el capital.
Cuando se descubre el manual para explotarnos la piel se irrita, como cuando se lavan los platos del banquete al que no te invitaron.
Planchame, lavame, colgame, cambiame, barreme, son algunas de las palabras que retumban. Yo me pregunto para qué quieren un manual si ya su ser esta condicionado a pregonar órdenes de mando. 
Obra social: bien gracias. Sindicato: no digás pavadas. Mientras tanto la vida pasa, y el dolor de espalda -entre otros- queda.
También son mujeres ellas, las que "escriben" sus miserias. Pero de otra clase. Somos empleadas domésticas. Nos llaman negras. Somos negras. Hijas y nietas de otras negras que un día se revelaron, protagonizaron levantamientos y revoluciones. Sin manual. Mejor dicho, con el manual que inspira la necesidad de beber de un río que no esté contaminado de mierda ajena. Le dicen libertad. Sed libertaria se acumula en cada rincón de cada una de esas casas. No hay manual que valga.

Sueño I

Tendíamos las sábanas.
Éramos dos y en una playa.
No tenía patas,
pero igual era una cama.
Mi memoria subconsciente falla,
¿en qué mar andábamos?
Quizás eramos nosotros mismos y sin daga.
Susurrá:
Hay algo más que pesadilla para prosa.

Aportes.

No sabe qué oración dibujar

en el papel del universo.
Quedan pocos agujeros negros.

Se desprende un hilo

Del ovillo de Gelman,
anudado en el centro de las interrupciones.

La mano entintada de Alfonsina

-quizás la primera en tocar el mar-

corre una letra.

Toma y se hunde

en la palabra inventada por Oliverio,
entrega única de domingo.

La nube surrealista de un francés

memoriza el sexo atípico
en Saint-Denis.

El abrazo de Paz en México

envistió una sílaba que la sobreseyó,
quizás para siempre.

La novela de Bolaño ayudó

a deslizar el lápiz que quebró,
responsable del olvido.

Se durmió con el consejo de Gioconda,

aquel que enseña a protegernos,
incluso de nuestras propias alimañas.

De la suma concluyó que todos y todas aportaron

una bocanada de aire fresco,

ya oxidado en la superficie de los últimos días.

Mi traducción hoy, hecha novela.

Baldía y fea como una rodilla desnuda es mi alma.
Busco un poema que no encuentro, el poema de un cuerpo a quien la desesperación dobló súbitamente en su carne, de mil bocas grandiosas, de dos mil labios gritadores.
A mis oídos llegan bocas distantes, resplandores pirotécnicos, pero yo estoy aquí sólo, agarrado por mi tierra de miseria como con nueve pernos.

Juguete Rabioso. Capítulo II. Página 73.

Musa

Unas cuatro paredes
que contengan algún espacio.
Un escritorio donde apoyar
algún borrador de prefacio.

No en público.
No en el escondite de una sabana.

Solo aparecerá,
Cuando entierre a la gitana.

No es que se haya perdido,
Solo esta preparando la próxima mudanza.

Anhelo apocalíptico.

El deseo por transformar
la estructura de hormigón
se convirtió en una batalla ausente.

No se mueve una sola fibra.
La superficie sólo cambia de vez en cuando
para los de más, los de afuera.

Cuenta con el complejo anhelo efímero
de transformar la armadura.
Un cimbronazo de culpa le hizo ensayar algunas respuestas.

De aquellos rechazos hizo nacer la resistencia.
Contracciones de lo humano,
Germen que recorre las venas sólo por reflexión.

De la reiteración surgió una fuerza inquebrantable,
una pluma apocalíptica, que de aquí en más se volvió
de lo intransigente, el elemento imborrable.

Leo: Grabado en la memoria de nuestra juventud.

Este mundo putrefacto invade de hedor a mentes necesarias, como la tuya.

Estas grabado en nuestra generación,

Esa que ni corrió en el 2001.

Pero que creció y abrazó la militancia revolucionaria con ejemplos como el tuyo. Ejemplo de resistencia. De conspiración. De perseverancia. De seguir en pie mientras se ve a los de al lado caer. Esa cuestión fundamental de ponerle el pecho a las derrotas.

Con un nudo en la garganta se leen cada una de las palabras.

Los que te conocieron, escucharon tus anécdotas y risas seguro podrán retratarte mejor que yo, una compañera que te conoció solo por tus intervenciones destacadas en los congresos partidarios. Una de las tantas que se quedó con tu imagen de ser un obrero revolucionario, con personalidad, con dudas, pero por sobre todo con claridad y con precisión de hacia dónde ir, guiado por el entusiasmo de comenzar a ver a la clase ejercitarse.
Por acá cerca del Paraná hay una generación de pibes jóvenes que conociste en el Encuentro de Atlanta, pero que hoy esta aún más extendida. Pibes que pelean por ser reincorporados, como lograste vos, en común con el conjunto de los camaradas de la zona norte. Pibes que se mueren entre las máquinas por desidia patronal. Pero que tejen con la bronca las herramientas para organizarse, y que encuentran en el PTS, y en ejemplos como el tuyo, un camino para trazar conquistas. Conquistas no solo sindicales, algunos comienzan a reconocerse como parte de una larga tradición política y combativa (de la cual vos sos y serás parte), con el objetivo último de erradicar las cucarachas que viven a costa del sudor ajeno. .

Esa energía conspirativa se transmite por todos los poros de nuestro partido, hasta el último nervio. Que no te queden dudas.

Aprendemos. Sacamos lecciones. Todo con el objetivo de vernos festejar la victoria de conquistar un mundo sin hedores, ni putrefacciones. Un mundo sin doble moral, donde la palabra libertad, sea sinónimo de vida. No antónimo.

Para nuestra juventud quedarás grabado en la memoria. ¡Hasta siempre, camarada Leonardo Norniella!