Los Muertos

Memoria antepasada

Retuerce el estómago. 

Abuelo recibió el mensaje:

felices niños blancos

disfrazados de esclavos.

Una ronda, 

pasteles 

empanadas, 

todes con corcho quemado, 

menos a la que le llega el recado. 

Hastío de este rol

compartido con el que perdió

y deja ver las compuertas en la jeta

Porque esta claro, 

los negros 

son desdentados.

Fui Dama Antigua,

después de rebelarme contra mí misma. 

No quise ser más oscura.

Porque está claro,

no conocía

reinas yorubas

Me oculté desde el pelo, 

En este continente

mi color era sinónimo de mierda, 

de pobre, 

de feo. 

Quemaba las raíces,

abría la tabla,

sepultaba mi cultura

Llegó el tiempo de ruptura,

encuentro con la identidad

vengar la violencia:

lavando las heridas de las cadenas

con el agua de ese mismo mar.

Tiempo de perdón:

Mirar los ojos negros

Ver cómo se apagan 

con el recuerdo del sudor.

Tiempo de reivindicación:

abuelo insiste en aparecer 

Y que busque información, 

Sin historia vivida no hay tambor.

Rostros que corren 

el polvo oculto

Aquella alfombra olvidada

en la vieja casa a punto de ser rematada

A tras luz, 

polvo es pequeña e ínfima serpentina

que ilumina como cuando me muestra

su sonrisa.

Ese día sin saber por qué

ya no corrí

no perdoné

no me negué.

Experiencia oculta traspasó los muros, 

los míos,

los tuyos

y colectivo 

se hizo el orgullo. 

Ese día 

Aquellas almas no se distrajeron más en dolor.

Hablaron en tambor. 

Los muertos nos guían,

en la timba,

en la guerra,

y en la vida.